Nous sommes installées dans sa cuisine. Sur la table, elle a étalé des photos. Quelques souvenirs de jeunesse. De ses premiers émois amoureux. De son frère aîné.
Pensivement, elle regarde une photo qui représente un groupe de jeunes hommes rieurs brandissant qui une bouteille de vin, qui un verre, qui sa casquette… Ils sont une quinzaine. Le jour de la conscription. C’est la classe 1944.
Cette semaine, les célébrations du 11 novembre ont été l’occasion de remettre à l’honneur (et de ramener à nos mémoires) les horreurs de la Première guerre mondiale. Tous les plus grands media se sont fait l’écho des souvenirs que chacun conserve au sein de la famille : journaux de poilus, correspondance avec leurs proches, objets du quotidien…
Il y a près d’un an, je vous avais parlé de cette vieille dame que je rencontrais dans la maison de son enfance. Une femme de 99 ans, à la mémoire capricieuse et aux éclats de rire communicatifs.
Pendant l’hiver, elle était repartie chez elle, dans la ville qui était devenue la sienne depuis des décennies, dans le Sud-Est, et nous nous étions donné rendez-vous cet été pour fêter ses cent ans.
Il y a de grandes démonstrations de désespoir qui ne reflètent pas grand-chose. A contrario, il en est d’autres, bien plus subtiles, qui vous crèvent le cœur…
Lorsqu’on décide de raconter sa vie, il arrive que le désespoir s’invite autour de la table de travail. Il arrive aussi qu’il y prenne beaucoup de place.
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Le 31 mai 1913 naissait à Arpheuilles, petit village du Berry, Jean Marie Joseph Blanchet, second fils de Calixte Blanchet et Marie Beigneux.
Aujourd’hui, il aurait cent ans.
Mais qu’a-t-il donc fait pour que je vous parle de lui ?
Rien de particulier, en fait. Rien de plus ni de moins, sans doute, que la plupart des gens. Mais ce Jean-là était mon père.