Après le décès de ses parents, comme souvent dans ces cas-là, sa sœur et elle ont vidé la maison. Il y avait là des meubles, des objets utilitaires, des vêtements, des livres… et de vieux papiers.
Parmi eux : le livret de famille des grands-parents paternels.
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Elle fait partie de la vie, sans doute. Il n’empêche que la plupart du temps, on préfère l’oublier et que c’est un sujet de discussion que l’on préfère remettre à plus tard.
Elle, c’est la mort. Le voyage ultime. Le dernier départ. Le bout de la route. La porte vers l’inconnu.
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— Elle est morte.
Pourquoi se soucier de sa santé à lui ? D’ailleurs, plus le temps passait, plus il se disait que la question n’aurait même pas dû se poser. Tout son visage criait la réponse. Les coins de sa bouche qui s’affaissaient. Les sillons, dans sa peau, de chaque côté, qui se creusaient. Ses yeux rendus ternes par l’absence d’étincelles. Comment pouvait-on imaginer qu’il aille bien ? Continuer la lecture de Elle (4)
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Plusieurs semaines avaient passé.
Les premiers jours avaient été pénibles. Le regard que les gens posaient sur lui lui était insupportable. Comme s’il était lui-même atteint d’une maladie mortelle ! Il y avait une distance. Une sorte d’effroi dans les yeux qui le scrutaient. Le voile de la mort devait flotter sur lui. Cela faisait peur. Continuer la lecture de Elle (3)
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C’était comme à la chambre funéraire. Ce visage lisse et froid, aux yeux fermés… Elle, et en même temps quelqu’un d’autre. Ou plutôt quelque chose d’autre. Une enveloppe vide.
Le premier jour, il n’avait pas osé la toucher. Les mains au fond des poches, crispé, il était resté là, debout, à la dévorer du regard. Comme pour être sûr de ne jamais l’oublier. Graver son image à jamais sur ses rétines, au fond de ses yeux gonflés et rougis par les larmes. Il était comme tétanisé. Cloué au sol. Incapable de faire le moindre mouvement. Ou de la quitter des yeux. Continuer la lecture de Elle (2)