Madame B. a fait appel à moi pour mettre noir sur blanc l’histoire de l’adoption de sa fille à l’étranger.
La petite a sept ans ; elle voit bien que physiquement elle ne ressemble pas à ses parents et elle pose des questions. De plus en plus nombreuses. De plus en plus précises. Sa mère ne veut rien lui cacher.
L’été dernier, je vous ai présenté trois livres qui ont changé ma vie… ou plutôt, pour deux d’entre eux, changé ma façon de l’appréhender.
Parmi ces livres, il y avait La prophétie des Andes
Je viens chez Madame P. pour la dernière fois, un carton de livres sous le bras.
Comme toujours, c’est un moment particulier. Chargé d’émotion. Et comme souvent, Madame P. invente une stratégie pour ne pas le montrer.
En formation dans un centre d’apprentissage, au début des années 1950, alors âgé de dix-sept ans, Monsieur Q. logeait dans une petite chambre.
Dans l’immeuble qui lui faisait face, de l’autre côté de la rue, il y avait une jeune fille. Les fenêtres ne disposant ni de volets, ni même de rideaux, Monsieur Q. me raconte comment, chaque soir, il assistait à ses préparatifs pour la nuit.
Mademoiselle K. souffre de schizophrénie depuis douze ans. Sa famille accepte mal sa maladie et il lui est impossible d’en parler avec ses proches.
— Tu sais bien qu’il faut te faire soigner ! lui dit-on simplement.