Il y a de grandes démonstrations de désespoir qui ne reflètent pas grand-chose. A contrario, il en est d’autres, bien plus subtiles, qui vous crèvent le cœur…
Lorsqu’on décide de raconter sa vie, il arrive que le désespoir s’invite autour de la table de travail. Il arrive aussi qu’il y prenne beaucoup de place.
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Elle aura cent ans l’année prochaine et j’ai la chance de la rencontrer dans la maison où elle est née, il y a près d’un siècle. C’est une sensation vertigineuse.
Lorsqu’elle me raconte ses souvenirs, en les ponctuant de « je le vois encore là, au coin de la fenêtre », j’ai la sensation de faire un incroyable voyage… Je me demande surtout ce que cela peut bien faire de continuer à vivre dans le même environnement que lors de la première guerre mondiale.
Nous nous voyons pour la troisième fois. Elle me livre son histoire sans détour, avec une honnêteté et une précision qui me touchent beaucoup et parfois m’impressionnent.
Pourtant, lors de notre premier rendez-vous, elle m’avait prévenue :
– Je suis une vraie huître ; j’ai du mal à m’ouvrir. Mais je vais essayer.
Au téléphone, sa voix est hésitante. Il s’excuserait presque de me contacter.
– Vous allez me prendre pour un idiot, commence-t-il…
Comme si c’était dans mes habitudes ! Je sens bien qu’il faut le rassurer. Alors je l’encourage à m’en dire un peu plus.
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Le 31 mai 1913 naissait à Arpheuilles, petit village du Berry, Jean Marie Joseph Blanchet, second fils de Calixte Blanchet et Marie Beigneux.
Aujourd’hui, il aurait cent ans.
Mais qu’a-t-il donc fait pour que je vous parle de lui ?
Rien de particulier, en fait. Rien de plus ni de moins, sans doute, que la plupart des gens. Mais ce Jean-là était mon père.